Primeiro Dia em Férias!

"Mais um ano se passou e eu me sinto velho e acabado" Riso! Nem tanto assim, mas... muito trabalho, pouco dinheiro e a gente vai levando, vai tomando, vai aprendendo e todos os gerundios que possamos usar. Ontem, para comemorar invadi outra comemoração; o aniversário da Glorinha!! Depois de trabalhar o dia todo, passar pelo SESC Paulista comer um bolinho de café com recheio de chocolate (eu mereço), comprar uma garrafa de saquê acessível ao meu salário, pude encontrar amigos e relaxar. Hoje, dia seguinte, quis alimentar minha alma e passei por dois museus deliciosos: a Pinacoteca e o Museu de Arte Sacra. Não vou aqui fazer o papel de divulgador turístico. Quero apenas relatar alguns prazeres que, para mim, são essenciais. Começar assim minhas férias me deixa mais tranquilo. Me iludo achando que viver como eu vivo vale a pena (pelo menos, vale muito mais que meu salário). E o trabalho da foto figura muito bem minha sensação. (Por favor, não ignorem minhas lamúrias, elas também fazem parte do texto, senão, acho até que não haveria graça, mesmo sendo pimenta nos olhos de outros.) Tinha também uma baleia vestindo blue jeans entalada logo na entrada... mas o que eu gostei e não me canso de ver é o acervo da Pinacoteca no segundo andar. Talvez volte no final de minhas férias para fazer um novo passeio, de preferência, no sábado, para não pagar a entrada. A exposição em preto e branco também está maravilhosa e a exposição de pinturas panorâmicas muito bacana. Depois uma pausa para o Café. Continuando a caminhada, tive a grande surpresa do dia: o Museu de Arte Sacra. O lugar é delicioso. Podemos até ouvir os sons da Avenida Tiradentes, mas aos poucos ele vai desaparecendo e o barulho da água da fonte, em um singelo jardim no centro do Museu nos leva ao transcendente. A sala com o altar de Nossa Senhora da Luz, com seus Lampadários de prata! Uau! É um momento a parte. No final, os presépios. Outro delicioso prazer! É maravilhoso ver como o ícone da natividade expressa de maneira tão linda a diversidade dos povos e das pessoas. Cores e materiais. Composições: no caso o grandioso Presépio Napolitano retratando não só a natividade, mas o cotidiano de uma cidade (doação de Ciccilo Matarazzo, uma outra história) mas que adquire maior beleza e significado nas mãos de uma baiana, em um presépio feito de tecido, cabelos e outros materiais, retratando a vida cotidiana em Salvador. Pausa para suspirar. Não fotografei nada neste Museu pois não é permitido. Depois, relaxar, afinal, estou em férias, então; Harry Potter, porque ninguém é tão culto assim. Ufa! Que Grande Dia! Agora, aqui em casa, na cama, curtindo as memórias do dia é aguardando os dias que virão. Quero terminar de ler "Quando Nietzsche Chorou" para começar "Novecentos". E depois? Não sei e, neste momento, não quero saber. Fica aqui mais uma foto tirada na Pinacoteca. Hoje, especialmente, ela tem um significado e beleza ímpar, e fica postada aqui mesmo, para dar uma força ao meu texto.

Sobre a/o a(r)te/o de Vender Livros

“Eu quase de nada não sei, mas desconfio de muita coisa” Assim Guimarães Rosa nos fala na voz de Riobaldo. Assim também imagino Vendedores de Livros, ou os chamados Livreiros! Não sabem de nada (riso), não tem diploma. Mas podem conversar sobre quase tudo, talvez não profundamente, mas com conhecimento de causa, sim. Livros infantis, infanto-juvenis, juvenis, jovens, adultos, maturidade, qualquer sexo, qualquer religião, qualquer opção ideal... História em quadrinhos, mangas, literatura frívola, literatura clássica, literatura de entretenimento, literatura de reflexão, literatura bela, literatura de horror, literatura policial, literatura de suspense, literatura espírita, literatura de auto-ajuda, biografias e autobiografias... Crítica literária, semiótica, linguística, dicionários, ensino de línguas, guias de conversação, guias de viagem... Poesia. Psicologia, Psicanálise, Neurociência, Auto-ajuda, Saúde Mental... Filosofia Ocidental, Filosofia Oriental, Ciências Sociais, Antropologia, Mitologia, Administração, Direitos, Economia, Informática, Matemáticas, Engenharias... Comunicação, Jornalismo, Reportagens... Teatro, Cinema, Música, Dança, Televisão, Astros, Atrizes, Famosos, nem tão famosos assim, ilustres desconhecidos... Artes, Críticas, Ensaios, artistas plásticos, fotógrafos, artistas pós-contemporâneos que todo mundo como você deve conhecer... E pensei e lembrei e escrevi apenas alguns assuntos neste momento de louca lucidez. Fontes? Gargalhada! Jornais, revistas, televisão, mailing, amigo que me disse... Livros encadernados, livros em brochura, livros de bolso, livro eletrônico, livro esgotado... E quanto se paga por este conhecimento? Quanto vale este conhecimento? No Brasil, um Vendedor de Livro, ou Livreiro, não vale o prato que come, não vale o livro que lê. Um Livro pode ser como um remédio, ou droga... não se vende sem receita ou se toma só por ser atraente. Existem efeitos colaterais. Vide a recente discussão vazia sobre livros escolhidos para compor bibliotecas escolares. Um Vendedor de Livros pode ser como um mecânico que troca peças sem necessidade para ganhar mais dinheiro. Assim, um país que se proclama caminhando para um desenvolvimento mantém aqueles que garantem a fonte e o fluxo do conhecimento a toque de fome, sem perspectivas, sem crédito em seu trabalho. Assim os dirigentes neste mundo se iludem sobre um futuro promissor. Este futuro não virá enquanto cada um de nós não tiver seu devido valor! Este futuro não virá enquanto o acúmulo de riquezas for mais importante que a diversidade da riqueza humana. Este futuro não virá enquanto todos os seres humanos não tiverem acesso à dignidade, ao conhecimento e reconhecimento de ser quem é, como é. Simplesmente, penso eu, este futuro não virá.

De todo coração!

Exposição de Miguel Anselmo na passagem subterrânea Consolação/Paulista

até 31 de julho

Era uma vez...

Minha infância foi ilustrada por contos de fadas, bruxas, heróis e vilões. Até hoje guardo na memória uma coleção de quatro volumes grandes, capa dura e vermelha, com desenhos lindos e uma frase destacada em uma caixa amarela no pé da página. Até hoje guardo no coração momentos deitado na cama ao lado de minha mãe enquanto ela lia aquelas histórias para mim. Eu ficava fascinado! Todas aquelas histórias contidas, impressas, impregnadas naqueles rabiscos pretos traduzidos pelo olhar de minha mãe. Tinha a história de um patinho feio, desprezado pelos próprios irmãos, e que vinha a ser o cisne mais bonito e admirado da lagoa onde vivia. Tinha também a história de um sapo feio e nojento que na verdade era um príncipe amaldiçoado e que voltava a ser realmente príncipe quando recebia um beijo de amor. No conto de fada isto era possível e se realizava: antes, um sapo amaldiçoado, depois, um príncipe encantado. Muitos anos se passaram. Antiguidades. Renascimentos. Romantismos. Modernidades. Pós... Nietzsche e Freud apregoaram há pelo menos um século que Deus, os Mitos e os Heróis estão mortos! Riso. Eis que surge, nos dias de hoje, um mito: Susan Boyle. Pato em cisne, sapo em príncipe; são analogias ingênuas. A mídia (não vou usar o termo mercado para não ser rotulado de Marxista) produz e se alimenta dos próprios filhos Kronologicamente. Na televisão brasileira já temos sua proliferação sistemática: tenha seu momento Susan Boyle; seja você também uma Susan Boyle; e variações sobre o mesmo tema. Altas audiências, intensa procura, produtos e derivados. Susan Boyle outrora feia, ridicularizada e frustrada, em uma fração de minuto atinge milhões de pessoas espalhadas pelo mundo que passam a dizer que a conhecem, que a amam. No dia seguinte (ou naquela mesma noite) milhões de pessoas espalhadas pelo mundo se viram no reflexo de um espelho e disseram para si mesmas: eu também sou uma Susan Boyle (sem fama). Suspiro. Nietzsche e Freud apregoaram há pelo menos um século que Deus, os Mitos e os Heróis estão mortos! Mas a mídia precisa da produção incessante de deuses, mitos, heróis e seus derivados para se alimentar. O resultado, na minha opinião? - Excesso de lixo. E repetindo o que já é cansativamente dito, nosso planeta já está saturado com tanto lixo. Se há valor em Susan Boyle? Sim, há! Assim como existe valor em cada um dos que a vêem e que se vêem em sua imagem. Apenas me pergunto: quando nos olharemos no espelho e teremos orgulho de ser o quê somos? Não orgulho de ser quem somos: Miguel, Susan, Jesus ou Sidarta. Mas orgulho de ser o quê somos: Humano (demasiado humano).

Virada Cultural 2009

Eu necessito mais tempo, sede mente ação. Não queria escrever sobre a Virada Cultural logo após ou durante a Virada Cultural 2009. Sou e todos somos, seres de nosso próprio tempo. O meu tempo é lento, existe em mim uma necessidade constante de reflexão. Tudo o que eu escrevo será escrito novamente, de outra forma, com alterações. Minhas postagens nunca são definitivas. Elas serão modificadas enquanto eu viver. Tudo o que digo sem pensar é bobagem, o que não implica que meus dizeres reflexivos não contenham bobagens... as bobagens permanecem, porém, sou capaz de assumir, reconhecer e publicar todas elas. Milhões de pessoas estiveram nesta Virada, eu entre elas. A experiência que mais me encantou foi a instalação no Parque da Luz! Para mim, foi como penetrar em outro Universo, outra dimensão. Me vi em um mundo mágico de sons, cheiros, imagens, sensações. Calor, frio, vozes, música, reflexos, reflexões, imagens, pessoas.
Milhões de fotos foram tiradas neste e deste momento. Minhas fotos são embaçadas, como meu texto.
Não reproduzem, não exprimem, apenas captam meros relances, apenas pontuam um olhar a esmo. Caminhei por várias horas pelo Parque, sexta, sábado. Encontrei várias pessoas que conhecia ao conviver com as milhares que me acompanhavam sem notarem minha presença. Mas foi incrível como eu notava cada pessoa que passava próximo a mim naqueles momentos. A luz do fogo transfigurava. Notava os silêncios. Notava gestos de carinho. Notava olhares. As anotações vieram depois, aqui, agora! Refletidas em mim, agora expostas. São Paulo é assim; caótica, viva, bela, suja. Sem futuro aparente. Como um momento presente. (PS: esta postagem não acabou, ela se modificará, como todas as outras)

Referências para o que escrevo

"A questão é que a imaginação depende das palavras: as palavras completam nossas fantasias, preenchem as lacunas destas, apoiam as suas inconsistências, prolongando-as, enriquecendo-as com o que não pode ser visto ou tocado." (Jean-Paul Sartre na apresentação do livro Nossa Senhora das Flores de Jean Genet). "As telas - sejam do computador, da televisão, do celular, da câmera de fotos ou da mídia que for - expandem o campo de visibilidade, esse espaço onde cada um pode se construir como uma subjetividade alterdirigida. A profusão de telas multiplica ao infinito as possibilidades de se exibir diante dos olhares alheios e, desse modo, tornar-se um eu visível." (Paula Sibila in O Show do Eu). "É curioso como não sei dizer quem sou. Quer dizer, sei-o bem, mas não posso dizer. Sobretudo tenho medo de dizer, porque no momento em que tento falar não só não exprimo o que sinto, como o que sinto se transforma lentamente no que digo." (Clarice Lispector)

Estrela da Terra - Dori Caymmi e Paulo C. Pinheiro

Por mais que haja dor e agonia Por mais que haja treva sombria Existe uma luz que é uma guia Fincada no azul da amplidão É o claro da estrela do dia Sobre a Terra da Promissão Por mais que a canção faça alarde Por mais que o cristão se acovarde Existe uma chama que arde E que não se apaga mais não É o brilho da estrela da tarde Na boina do meu capitão E a gente rebenta do peito a corrente Com a ponta da lâmina ardente Da estrela da palma da mão Por mais que a paixão não se afoite Por mais que a minh'alma se amoite Existe um clarão que é um açoite Mais forte e maior que a paixão É o raio da estrela da noite Cravada no meu coração E a gente já prepara o chão pra semente Pra vinda da estrela cadente Que vai florescer o sertão E bloco da lenda se encerra Virá o cavaleiro de guerra Cantando no alto da serra Montado no seu alazão Trazendo a estrela na Terra Sinal de uma nova estação

O Profeta Embriagado

O profeta embriagado é uma personagem em minhas histórias. Ele é uma pessoa que passa. Se pensarmos muito, todas as pessoas passam. Seja uma mãe, seja um filho. Algumas pessoas vão, mas teimam em ficar. Algumas pessoas ficam, mas gostariam de partir. Tem gente que passa só para olhar e tem gente que passa e nem olha. Algumas pessoas continuam sempre passando e indo embora. Sempre vão, sempre voltam. Assim é o profeta embriagado. Na realidade, em minhas histórias existem várias personagens assim. Algumas pessoas que passam e são esquecidas no dia seguinte. Mas algumas pessoas passam, são esquecidas, ou quase esquecidas, mas sempre reaparecem. São pessoas que continuam em um estado quase contínuo de “passando”. Algumas destas pessoas chegam a adquirir um apelido, como o profeta embriagado. Algumas destas pessoas tem a ousadia de possuir até mesmo um nome próprio! Pessoas que passam. Passam apenas uma vez, nem notamos a presença, nem as guardamos na retina. Pessoas que passam. E continuam a passar até tornarem-se amigos pessoais. Posso citar uma menina que vende cigarros de ervas aromáticas que ela mesma faz. Se ela passasse apenas uma vez, adquirindo ou não um cigarro, em mais uma daquelas noites em que você está sentado em um bar qualquer daquela rua movimentada no centro da cidade, onde todos, jovens, adultos e até mesmo velhos, crianças no colo, se misturam para beber e insistir na falácia da felicidade ou da pura insensatez através do pseudo prazer da embriaguez – como diria o profeta – você nunca mais se lembraria dela. Eu talvez nunca mais me lembrasse dela, como às vezes não me lembro de outro rapaz que vende uma armação de flor rasgada de uma folha que se trança em galhos, folhas, flores, que de verde vai se transformando dentro do seu quarto em um amarelo quase marrom, amarelo quase ouro, amarelo quase maduro, amarelo quase seco, amarelo quase vida. Mas voltando aos cigarros. Na primeira vez você comprou um cigarro (vou te colocar nesta história também), você a convidou para se sentar e tomar um copo de cerveja, ela topou. Você perguntou o nome dela, ela respondeu e você esqueceu. Você elogiou o cigarro e fez apologia ao cigarro que é confeccionado artesanalmente. Aliás, uma longa conversa se estabelece sobre o cigarro, o hábito de fumar (não vamos fazer polêmica com a palavra vício aqui), o cigarro de palha, o cachimbo da paz etc e tal. Vários dias nascem e morrem. Outras mesas de bar, outras garrafas de cerveja e muitos outros cigarros. Eis que surge, novamente aquela menina que vende cigarros. Sem deixar de lembrar também do rapaz que vende flores secas que não são de plástico e não morrem. O papo já começa diferente. Você a reconhece, a memória é resgatada da escuridão. O nome? É lógico, tem que perguntar novamente: Bárbara. Mais um cigarro, um cigarro para o amigo, mais um copo de cerveja, mais uma apologia ao cigarro artesanal, blá blá blá. Em outro encontro você já lembra o nome dela: Beatriz. Com o passar dos encontros você já tem o número do celular, já conhece uma boa parte da sua vida, inclusive os problemas que ela tem com a criação do filho que já não é mais uma criança. Chega mesmo a ser convidado para uma festa bacana onde a Betânia irá fornecer seus cigarros artesanais aos convidados. Você é um dos convidados! Não se esqueça disto, este é um detalhe importante! Enfim, a Bruna não é mais uma desconhecida. Mas ela será mais uma pessoa que passa. Mesmo que seja mãe, mesmo que tenha um filho. O profeta embriagado também é assim. Ele é ninguém. Ele sempre passa pela calçada, sozinho. Mesmo que todos o conheçam e o cumprimentem: - Falaí Profeta! Como está o nosso Profeta! Muitas vezes o profeta para em algum grupo, troca algumas frases, todos riem. Mas ele continua seu caminho. Eu nunca conversei com o profeta, como é de meu caráter, eu o observo. Encontro o profeta em lugares inusitados, sempre sozinho... Já o encontrei em uma apresentação na Orquestra Sinfônica do Estado no Teatro Municipal, vestido elegantemente, com uma postura de quem é profundo conhecedor de música clássica e deve fazer assinatura dos concertos da Orquestra. Ele estava sentado lá embaixo, pertinho da Orquestra, e eu? Lá no alto, no lugar mais barato daquela apresentação com preços populares. No início duvidei que fosse ele, mas o observei na saída, a fisionomia era clara, era o profeta. Mas, aqueles trajes? Aquela postura? Seria mesmo o profeta embriagado das ruas? Era. Ele sozinho, um eremita urbano. Será que esta história vai continuar? Na realidade, esta história nunca termina...

Bom Dia, Tristeza

Bom dia tristeza

Que tarde tristeza

Você veio hoje me ver

Já estava ficando até meio triste

De estar tanto tempo longe de você

Se chegue tristeza

Se sente comigo

Aqui nesta mesa de bar

Beba do meu copo

Me dê o seu ombro

Que é para eu chorar

Chorar de tristeza

Tristeza de amar

(acho que é do Adoniran...)

SEDA - Alessandro Baricco

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39 (pg 73)

...

- Mas você não sabe por que Jean Berbek parou de falar? - perguntou-lhe.

- Essa é uma das muitas coisas que ele jamais disse.

Os anos tinham passado, mas ainda havia quadros pendurados nas paredes e panelas no escorredor, ao lado da pia. Aquilo não era nada alegre, e Baldabiou bem que gostaria de ir embora. Mas Hervé Joncour continuava a olhar fascinado para aquelas paredes bolorentas e mortas. era evidente: buscava algo, lá.

- Talvez seja porque a vida, às vezes, se apresenta de uma maneira tal que não há mais nada a dizer.

Disse.

- Mais nada, para sempre.

Baldabiou não era talhado para assuntos sérios. Fitava a cama de Jean Berbeck.

- Talvez qualquer um emudecesse, numa casa tão horripilante.

Hervé Joncour continuava a viver retirado, indo pouco à cidade, e passava o tempo trabalhando no projeto do parque que cedo ou tarde construiria. Enchia folhas e mais folhas com desenhos estranhos que pareciam máquinas. Uma noite Hèlene lhe perguntou

- O que são?

- Um viveiro.

- Um viveiro?

- Sim.

- E para que serve?

Hervé Joncour mantinha os olhos fixos nos desenhos.

- Você o enche de pássaros, tantos quanto puder, e depois, um dia em que lhe acontece alguma coisa boa, você o escancara, e os vê sair voando.

- o -

Em resumo, um livro mágico, como poucos, que nos remetem a universos para de apenas lê-los.

Existem capítulos de apenas uma frase que nos remetem a profundos diálogos.

Enfim, melhor que comentá-lo é lê-lo, mais uma vez. E isto é fácil, lê-se em poucas horas de imenso prazer!

Não perca esta oportunidade.

Alegria de Pobre

Nesta semana recebi R$ 52,00 referentes à Nota Fiscal Paulista. Este dinheiro eu obtive registrando algumas compras minhas no ano de 2008. Uma parte é do primeiro semestre de 2008 mas, como o valor não era suficiente para resgate tive que esperar mais um semestre até que, finalmente, meu imposto recolhido atingisse um valor que permitisse o depósito. Alegria de pobre. No primeiro momento fiquei feliz, afinal, R$ 50,00 não é um valor desprezível. Posso até comprar uma peça de roupa, o quê no momento é um artigo de luxo para mim. Mas depois, como não assisti à final do BBB9, pensei... R$ 52,00 são 3% do valor que paguei de ICMS no ano passado. Fazendo o cálculo inverso fiquei chocado: paguei mais de R$ 1.730,00 de ICMS no ano passado. Isto porque não pedi nota fiscal paulista em todas as minhas compras. Portanto, devo ter pago mais de R$ 3.000,00 de ICMS!!! Isto representa mais de 2 meses de salário!! Isto é, do meu salário. É. Eu sei que está todo mundo cansado de falar e escrever e reclamar e denunciar este assunto mas o que me resta a fazer? Quando eu era criança ou, pelo menos jovem, recebi a informação de que "o trabalho enobrece". Acreditei nesta frase por muito tempo. Mas hoje, com os conhecimentos de Matemática que adquiri nas Escolas que freqüentei, chego à conclusão de que "o trabalho enriquece os parasitas do Estado". Talvez minha tese não seja aceita pelos acadêmicos de plantão que eu também incluo na classificação de parasitas do Estado, mas eu realmente não vejo outra finalidade para os impostos recolhidos. A parte ainda mais triste desta história é que, seu eu tiver um aumento de, por exemplo, 6%, o quê seria alguma coisa acima da inflação nos últimos 12 meses, todo o aumento obtido com meu trabalho seria engolido pelo Estado, pois eu entraria na categoria do Imposto de Renda que me obriga a pagar 7,5% de meu salário, todos os meses. Ou seja, eu teria uma redução de salário. Portanto, com certeza, matematicamente falando, o trabalho não enobrece; ele empobrece. Talvez a verdade seja outra: "Quem trabalha não tem tempo de ganhar dinheiro." (ouvi minha avó dizer em algum momento perdido na memória). Atualmente, pelo que também podemos observar, as únicas pessoas que tem muito tempo livre são os políticos. Portanto, eles ganham dinheiro. São deduções óbvias! Ou não?

Uni-verso-para-lê-lo

Ele estava logo ali, sentado, quieto, fones no ouvido. Assim como eu, apreciava bolo de café recheado com chocolate. Pela presença, também tínhamos em comum o apreço pelo lugar; décimo quinto andar em um dos pontos mais alto da cidade. Àquela hora, final da tarde, a bela paisagem, paisagem urbana, a segunda natureza igualmente incontrolável ao redor desta ilha de tranquilidade. Lá embaixo, distante, filas intermináveis de carros, pessoas, casas edifícios. Esparsamente mas sempre presente, árvores. No horizonte uma parede de montanhas. Estávamos em um momento de ausência. Se fosse meditação, estaríamos naquele momento onde o corpo se acalmou, a mente está serena e a respiração suave. Todos os problemas estão distantes e bem próximo a nós somente o aroma do café, a textura e sabor do bolo e as pessoas ao redor comungando da mesma magia. Acho que foi por isto que me identifiquei com ele. Estávamos os dois tomando uma xícara de café e comendo um bolo recheado com chocolate bem cremoso. Até a música no fone de ouvido deveria ser a mesma, sorri comigo. Das belas coisas ao redor, ele me chamou a atenção. Não apenas pela coincidência dos atos mas pela tristeza que havia em seu olhar. Um homem bonito, não tão jovem, alguns cabelos grisalhos em um rosto suave contrastando com um olhar perdido e triste. Comecei a observar que ele falava consigo mesmo, sem palavras, apenas demonstrava expressões, o rosto girava buscando algo ou alguém que não estava ali. Pausava a conversa com suspiros profundos. Eu tentava disfarçar minha observação quase com indiscrição. Olhava de canto de olho, sem querer chamar a atenção ou me comprometer. Olhar esguio. Uma lágrima. Prendi minha respiração. Será que ele iria começar a chorar? Não. Disfarçou. Limpou a lágrima com a mão enquanto começava a sorrir, quase rir. Eu quase comecei a rir também. Que sujeito estranho, pensei. Não é bom prestar atenção em gente assim, instável. Tirei meus olhos dele, tinha terminado meu café com bolo, já era hora de me levantar e voltar à rotina. Arrumei as coisas da mesa para levá-las ao balcão. Já ia me levantar quando notei que ele já estava em pé. Caminhava na direção do canteiro de plantas que nos protegiam do abismo. Subiu na mureta usada para observação além das plantas. Ele ia observar a paisagem. Não. O que ele está fazendo? Perguntei a mim mesmo. Pela mureta ele conseguiu chegar ao canteiro de plantas, passou por elas e sumiu. Quero dizer, pulou. Não. Não foi um pulo ou um salto. Ele apenas continuou seu caminho. Ouvi o grito de uma mulher. Eu mesmo me levantei como em um susto, esbarrei na mesa, derrubei prato e xícara no chão. Uma confusão teve início, pessoas dizendo em voz alta: - Ele pulou, ele pulou. A frase se repetia entre espanto e dúvida. Todos foram até a beira do edifício tentando ver alguma coisa mas as plantas escondiam qualquer vestígio daquele ato, exceto por algumas folhas que se desalinharam no parapeito. Eu fiquei parado, tremendo. Todos começaram a sair em direção ao elevador para descer e ver o final da história. Eu estava tremendo muito, me sentei. Não entendia o que havia acontecido. Senti uma ruptura. Aquilo não era possível. Não seria verdadeira esta história, seria, talvez, algum trecho de livro ou conto bizarro. Fiquei sozinho naquele lugar. Continuava tremendo, incapaz de continuar, mas. Inspirar, expirar. Respirar. Nunca engoli algo tão difícil de tragar, nem mesmo o desprezo de quem amei. Quase engasguei com o vazio que se instalou no meu peito. Me levantei, meio zonzo. Consegui ir até o elevador e também desci. No térreo a multidão e confusão. Todos falando ao mesmo tempo e inventando suas histórias e a história daquele homem. Perguntas e respostas sendo delineadas ao mesmo tempo. Esta é uma das avenidas principais da cidade, o trânsito vai parar, os policiais vão chegar e ambulâncias também. Já temos a notícia para o jornal das oito e até mesmo algum helicóptero já esta a transmitir as imagens ao vivo daquele corpo estendido no chão. Me esquivo de tudo e de todos. Não é meu desejo ver a realidade. Atravesso um jardim de rosas e apareço em outra rua onde nada aconteceu. Os carros se movem, as pessoas estão felizes e satisfeitas com seus empregos e suas vidas. Todos caminham em direção a um destino, contentes consigo mesmas, talvez preocupadas, mas cientes de que este não é o momento para preocupação. Eu também pretendo continuar, não sei como, talvez esquecer esta história. Não vou dizer: eu conheci um suicida, eu fui a última pessoa a conversar com um suicida antes de ele tomar a direção que escolheu. Sim, eu conversei com ele. Na minha covardia, sem palavras, participei da conversa de um suicida consigo mesmo antes de seu ato final. Não vou dizer que o conhecia, pois um homem, este homem, que estava logo ali, sentado, quieto; era eu.