Mensagem para um Natal

Não me sinto à vontade para desejar um Feliz Natal...
Soa aos meus brios algo hipócrita em mim,
desejar um dia feliz depois de ler uma página como esta:
As dez maiores crises humanitárias de 2009.
Desejaria que milhões de pessoas em estado de miséria
tivessem pelo menos um dia feliz, ou pelo menos um dia com comida.
Mas meu desejo não os afeta, minhas ações menos ainda.
Me resta agradecer ao Deus Todo Poderoso pelo fato
de a mesa em minha casa ser farta,
e nada faltar na mesa de meus amigos!
E vamos começar um ano novo, 2010.
Novamente desejos puros:
Saúde, Sucesso, Dinheiro!!!
Talvez seria melhor um pouco mais de reflexão,
meditar sobre a realidade de nosso mundo e de nossa existência.
Acreditar no poder do pensamento positivo!
Mas para o pensamento ser positivo ele precisa existir...
não basta eu repetir frases de papagaio se eu, de fato,
não penso, não reflito, não medito sobre a realidade que quero mudar.
Posso abraçar alguém que odeio e dizer as palavras:
Feliz Natal!
Posso abraçar alguém que não conheço e dizer as palavras:
Feliz Ano Novo!
Posso repetir milhões de vezes: Feliz Natal e Próspero Ano Novo!
É sobre isto que vou pensar/refletir/meditar,
por horas e horas e horas,
para que eu realmente contribua de alguma forma para que
exista um Natal Feliz e um Ano Novo Próspero,
para todos nós!
George Carlin - Save the planet

Sinos

Ouvi os sinos da Ave Maria.
Exata a mente. Era 6 horas da tarde, anunciando a noite.
Há muito tempo que eu não os ouvia, e nunca os ouvi como neste momento, no alto da Avenida Paulista, sobre o som de motores de automóveis e suas buzinas, sobre o ronco monótono do ar condicionado central do edifício ao lado.
Ouvi-los em Araras, minha terra natal, é nostálgico e vital. Minha infância teve muito som de sinos, eu mesmo os badalei quando era coroinha.
Ouvi-los em Ouro Preto era um êxtase, uma apoteose, um festival!
Ouvi-los neste momento me trouxe um pouco mais de fé no mundo e nas pessoas - talvez seja efeito (colateral) do Natal.
Ouvi-los neste momento me trouxe um pouco de razão, ao menos a razão para escrever este texto.
Que badalem os Sinos; eterna a mente!!

Domingo no Parque

Mais um domingo delícia. Programa para quem não tem dinheiro. Passear pelo Ibirapuera. Depois de ver a Orquestra do Auditório, ao ar livre. Jovens músicos transcendendo a mediocridade do dia após dia. A Dança das Águas. Muita gente, muita criança, muita vida, conhecer novas pessoas, pessoas que talvez nunca mais encontremos. Valeu o dia, valeu a música, valeu viver! São Paulo também tem vida! Basta vivê-la, bem!

Crônica para 11 de outubro

Dizem que tô louco
Por te querer assim
Por pedir tão pouco
E me dar por feliz
Em perder noites de sono
Só pra te ver dormir
E me fingir de burro
Pra você sobressair

Dizem que tô louco
Que você manda em mim
Mas não me convencem, não
Que seja tão ruim
Que prazer mais egoísta
O de cuidar de um outro ser
Mesmo se dando mais
Do que se tem pra receber
E é por isso que eu te chamo
Minha flor, meu bebê

Dizem que tô louco
E falam pro meu bem
Os meus amigos todos
Será que eles não entendem
Que quem ama nesta vida
Às vezes ama sem querer
Que a dor no fundo esconde
Uma pontinha de prazer
E é por isso que eu te chamo
Minha flor, meu bebê

Cazuza / Dé / Bebel Gilberto

11 de outubro de 1991 – 11 de outubro de 2009
18 anos – A maioridade de um sentimento.
Em uma certa noite Adriana me perguntou se eu achava mesmo que o Amor é eterno, e eu confirmei, SIM. O Amor é eterno. As relações se transformam, mas o Amor é eterno. Haja visto que hoje comemoro 18 anos de um Grande Amor e quero me dedicar a um texto em sua memória.
Um dia Clarice me revelou: “Medo de não amar, maior que o medo de não ser amado.” Eu me senti triste pois naquele momento achei que nunca havia amado ninguém. Riso. Mas este era um auto-engano que a pouca vida oferece para dar mais ênfase, mais dramaticidade, mais consistência àquele pouco que vivemos.
Quando olho para o meu passado percebo que amei muito, que tive GrandeS AmoreS! Graças a Deus! Sempre fui muito rico em Amores. Hoje me sinto pobre, hoje também sinto medo de não amar. Mas me salvam as memórias, e a elas recorro para festejar este dia e todos os meus Amores:
Estávamos viajando há mais de uma semana. Foram várias cidades no interior de São Paulo, vários hotéis, vários restaurantes, várias platéias. Naquele 11 de outubro chegávamos em Belo Horizonte para conviver em mais um hotel, mais um restaurante. No dia seguinte teríamos mais uma platéia. Éramos um Grupo de Teatro cheio de vitalidade, cheio de alegria, montando e desmontando nosso cenário, fazendo e desfazendo nossa maquiagem. Acordávamos juntos, tomávamos café da manhã juntos, trabalhávamos juntos, nos alimentávamos juntos e conversávamos, e conversávamos, e ríamos, e ríamos, e brigávamos também, poucas vezes.
Estávamos viajando há mais de uma semana e naquele dia 11 de outubro chegamos em Belo Horizonte e eu não aguentava mais tanto convívio em comum. Risos.
Então, como não era difícil para mim, jantei com o grupo no hotel e com a desculpa de ir ao banheiro sai de mansinho, sem convidar ninguém para a tradicional cerveja. Eu adorava e adoro todos aqueles amigos, mas Belo Horizonte era uma cidade com um apelo diferente, eu sabia que algo especial me aguardava nas Minas Gerais, entre montanhas.
A noite estava deliciosa. Estava na Savassi, um bairro bacana, véspera de feriado. Sentia a vida fervilhando sob as estrelas. Andava perdido, sem ter onde ir, sem conhecer qualquer rua, qualquer lugar. Ao chegar em uma esquina me deparei com uma Torre Eiffel de 2 metros no meio da calçada.
Uau! A memória dos poucos dias que passei em Paris tomaram meu humor e me deram a garantia de que aquela noite seria memorável. Entrei no local para ver do que se tratava. Era uma boate, a Troisieme. Não tive dúvidas. Entrei.
A noite não estava cumprindo o prometido... a música era legal, havia um telão com imagens de aviões fazendo acrobacias, muitas pessoas como as muitas pessoas que sempre encontramos em muitas boates. O tédio começou a me dominar.
Em meio ao movimento eu vi quando ele entrou, acompanhado de uma menina. Um casal interessante. Não sei exatamente o porquê, mas minha atenção se fixou nele e meu pensamento o escolheu como tema. Ele era o escolhido. Mas eu, tímido, pouca inteligência relacional (riso) fiquei na minha, pensando, sem ação, me entregando ao tédio.
Quando o tédio venceu meu desejo de ficar tomei o caminho da saída. Som, luzes e eis que eu o vejo, encostado em uma coluna, só. Meus olhos se fixaram nele, o caminho da saída me levava a cruzar com ele, e meus olhos não conseguiram abandoná-lo. Parei quase em frente a ele, os olhos ainda fixos, minha cabeça enlouquecendo: eu preciso dizer algo! o que eu digo? que palavras usar? Ali, parados, olhos nos olhos. De repente ele apenas pegou em meu braço e me levou para dançar.
Nunca fui um bom dançarino apesar de frequentar muitos bailes na cidade onde nasci, no interior de São Paulo. The Cure e Joy Division me ajudaram neste sentido e meu jeito desengonçado podia ser tido como uma dança, mas ele era ainda mais desengonçado que eu, porém, naturalmente. E aquele jeito natural de ser desengonçado me deixou à vontade e poucos momentos depois estávamos nos beijando.
Da pista para uma área vazia no fundo da boate foi uma transferência instantânea. Lá ficamos, em pé, abraçados, excitados, falando sem parar sobre Clarice, sobre música, sobre teatro, sobre cinema. Aquela conversa, em outro momento, seria brochante, ou pelo menos desviaria o pensamento de uma pessoa para temas mais conceituais, mas entre nós, aquela conversa nos deixava ainda mais excitados. A necessidade do abraço era forte, nossos corpos de entrelaçavam, nossas mãos buscavam tocar todos os detalhes escondidos pelo pudor.
Suspiro profundo.
Ao me despedir dele na frente do hotel eu percebi que havia acontecido algo definitivo. O dia seguinte foi uma sequencia de atividades mas meu pensamento não o abandonou. À noite, na van, na estrada, voltando para Campinas eu olhava as estrelas sem conseguir dormir, observando a sensação que se manifestava dentro de mim, no corpo? Na alma? Em meu ser.
Em poucos dias recebi a primeira longa carta. Eu já havia postado a minha. Elas devem ter se encontrado pelo caminho. A partir daí muitas outras histórias aconteceram. Em poucos meses eu estava morando em Belo Horizonte e passamos a viver juntos, cada dia.
Como eu disse, o Amor é eterno, os relacionamentos não.
Hoje me restam memórias que me acalentam e inspiram meu viver, dando um bom sentido a cada novo dia.
Obrigado Deus! Amo, logo existo!

Convite para a Festa!

iiiiiiiiii 45 ANOS iiiiiiiiii

Comemorar, como diz Mário Sérgio Cortella, é memorar junto, lembrar com outros (pg 20 em seu livro “Não espere pelo epitáfio...”).
Sim! Para minha felicidade há muito o quê lembrar e muitos amigos e amigas com quem lembrar junto. Nestes 45 anos foram muitos os momentos difíceis, mas também foram muitos momentos bons. Então, vamos, juntos, memorar?
Trago comigo vastas emoções e memórias. Desde brincar em montes de terra e pedras usados para asfaltar a Rodovia Anhanguera que era uma estradinha naqueles dias longínquos. O primeiro amigo, o Tato, e os vizinhos que eu achava que eram primos. Sim. Eram e são parte do que sinto prazer em chamar de Família.
Naqueles dias viajava quase todo final de semana para o sítio do Tio Pierobom onde subia em árvores enormes, me perdia no mundo mágico da fábrica de mandioca, comia pão caseiro quentinho feito no forno a lenha, mascava cana e chupava laranja no pé.
Me lembro de meu avô Nicola, que morreu nestes tempos. Tenho na memória a imagem dele sentado em um banco da praça, em frente à Igreja Matriz, ao lado de uma árvore. Hoje eu me sento no mesmo banco protegido pela sombra da mesma árvore que ali cresceu. É incrível o tanto que eu o amo tendo vivido tão pouco em sua companhia. O tempo o preservou.
Aqueles eram os bons tempos de brincar de ciranda em volta do coreto ao som da banda que continua a tocar todos os domingos no mesmo lugar, ou ficar parado perto da fonte para sentir as gotículas de água tocarem meu rosto.
Uau! Quanta memória boa! Um cachorro enorme que meu pai tinha (ou eu que era pequeno?), um papagaio que brincava comigo entre toquinhos de madeira que eram o lego daqueles tempos, papagaio que foi morto por um gato, gato que foi morto com uma vassourada pelo meu pai. O papagaio foi enterrado no mesmo quintal que contemplo hoje, nestes dias de sombra e idade.
Logo cedo aprendi a acreditar em Deus enquanto brincava na Igreja do Sagrado Coração de Jesus. Havia um brinquedo chamado Passo-de-Anjo. Tinha o Padre Carlos e eu era coroinha, cantava no coro e celebrei minha primeira comunhão com a Dona Ivone. A eles sempre sou grato!
Nunca me esqueço das viagens para Santos nas férias, ou melhor, São Vicente. Íamos para Santos somente para tomar sorvete. Em São Vicente era o mar, brincar na areia, e o primeiro voo de avião. Avião? Tudo bem, era um teco-teco, mas estávamos nas alturas, sobre a serra, sobre o mar. Delícias infantis.
Depois veio o parque infantil onde meu pai me levava e me buscava todas as manhãs. Chegávamos em casa para o almoço. E então, a escola, o primeiro amigo na escola, o Jaime; a primeira professora, a amada Dona Maria; e a Dalva também, a amiga com quem ganhei uma prenda ao fazermos a dança da maça, aquela onde o casal dança segurando uma maça com a testa. Riso. Alegrias puras!
Veio a puberdade, a porra, os pelos, o primeiro beijo, em um homem, em São Paulo. A primeira namorada. Uma época em que era difícil entender os desejos.
A gente cresce, estuda, aprende a ser adulto, aprende a tocar violão com o grande mestre Ednelson. Começo a trabalhar, tiro minha carteira profissional. Mudo de escola, mudo de igreja.
Muitos amigos e amigas na adolescência, nossa Tchurma, o amor pelo melhor amigo em meio a desejos conflituosos. Muita música, muitos cursos, boas notas, boa vida.
Finalmente, a maior idade, diplomas, viagem para a Europa. A partir deste momento sinto um desapego cada vez maior por credos e comportamentos. Passo a morar em Campinas onde entendo melhor meus desejos e encontro o primeiro namorado, que compõe outra linda história para narrar. E, por falar em história, começo a trabalhar como músico no Grupo de Teatro Téspis, que me leva a novas viagens, novas descobertas, novas amizades, novos mundos.
Entro na Universidade e acabo me envolvendo no movimento estudantil. Com mais novos amigos, todos com muita energia para usar, fundamos o Grupo Gaia, um grupo para organizar viagens e excursões. Foi uma época maravilhosa! Conheci Trindade, ainda vila de pescadores, escalei o Pico das Agulhas Negras e desbravei cavernas no Vale do Alto Ribeita. Vivi momentos de êxtase em cada viagem que realizávamos.
Comecei estudando Matemática pois sempre quis ser professor, mas com a vivência na Universidade e com o Grupo de Teatro, mais as influências de Clarice Lispector, meus sentimentos se modificam e me levam para as Ciências Humanas.
Até aqui vivi em Araras, ia para São Paulo sempre que possível, conheci Londres e Paris, viajei para inúmeras cidades do interior de São Paulo e morava em Campinas há muitos anos, onde aprendi a viver sozinho, fazer comida, me cuidar e me descuidar. Em 1991 conheço Belo Horizonte e encontro um Grande Amor com quem vivi outras lindas histórias para narrar.
Me mudo para Belo Horizonte e descubro um novo mundo, novos sentimentos, meu encanto pelas Minas Gerais. Afirmei para uma amiga que o Amor não morre, mas os relacionamentos mudam... e assim foi, O Grande Amor ficou, mas nosso relacionamento degringolou.
Depois de sofrer a dose suficiente vou embora para São Paulo. Anos 90, histórias, histórias, muitas histórias, Massivo, Hell's, drogas, sexo e bass'n'drums. Anos intensos! O primeiro ácido caminhando pelo Elevado e o apartamento atemporal do Zafiro até o momento da Roleta Russa (leia esta história no blog).
Com tudo acontecendo, busca novas mudanças e tento ir embora para Cuiabá em busca de um novo amor mas acabo pedindo arrego em Araras. Meu pai havia morrido, minha vida e minha casa estavam deteriorando. Era um momento de reconstrução, mas depois do fôlego, um novo horizonte.
Minas definitivamente me enfeitiça. Fui passar uma semana de férias na casa de um amigo em Ouro Preto e acabei ficando por lá. Finalmente conquisto minha primeira graduação, em História. Novos amigos, novos mundos, amigos professores, professores amigos. Mais viagens e fortes emoções. Escalo o Pico da Bandeira durante a noite para ter o privilégio de ver nascer o sol de um lindo dia!
Terminada a graduação São Paulo me ilude e me traz de volta. Mas as expectativas são frustradas, uma apendicite dramática interrompe minhas pretensões. Perdas e mais perdas se sucedem.
A busca interior, sempre presente em minha vida, se torna mais preemente, já que as conquistas exteriores entram em estado de espera. Passo a estudar um pouco de Antroposofia e Filosofia.
A Antroposofia me leva ao estudo da minha biografia onde descubro que, depois de passar pela busca do meu lugar a partir dos 21 anos (Campinas), da conquista do meu lugar a partir dos 28 (Belo Horizonte) e da consolidação do meu lugar a partir dos 35 (Ouro Preto), entro, a partir dos 42 anos, na fase do autodesenvolvimento, da busca da verdade e realismo interior, o fazer o que é essencial.
Assim as perdas adquirem um significado diferente, Viktor Frankl aparece para me dizer que, quando a circunstância é boa, devemos desfrutá-la; quando a circunstância não é favorável, devemos transformar a circunstância; e quando a circunstância não pode ser transformada, devemos transformar a nós mesmos.
Enfim, um texto longo, uma vida intensa, não me esqueci de muita coisa, mas não cabe contar todas as história aqui, e este é um momento de comemoração. Aqui estamos, compartilhando minha história, não só memorando mas também memoriando juntos. E cito Ed René Kivitz para finalizar: a experiência depende da capacidade de transcender ao próprio eu ao buscar a unidade plural que formamos vivendo juntos.
Agradeço a Deus por tudo o que vivi, por todos que encontrei, e por tudo que viver hei!

Eh! São Paulo!

Domingo de muito sol, no Ibirapuera! No palco, que não se vê graças à excelente câmera do meu celular rsrs, estão Fernanda Takai, Zélia Duncan e Frejat,
com a Orquestra Arte Viva!
Alto astral, um dia lindo!! E não podia deixar de citar pelo menos uma música...
e para não variar: Segredos, do Frejat.

Eu procuro um amor

Que ainda não encontrei

Diferente de todos que amei...

Nos seus olhos quero descobrir

Uma razão para viver

E as feridas dessa vida

Eu quero esquecer...

Pode ser que eu o encontre

Numa fila de cinema

Numa esquina

Ou numa mesa de bar...

Procuro um amor

Que seja bom prá mim

Vou procurar

Eu vou até o fim...

E eu vou tratá-lo bem

Prá que ele não tenha medo

Quando começar a conhecer

Os meus segredos...

Eu procuro um amor

Uma razão para viver

E as feridas dessa vida

Eu quero esquecer...

Pode ser que eu gagueje

Sem saber o que falar

Mas eu disfarço

E não saio sem ele de lá...

Procuro um amor

Que seja bom prá mim

Vou procurar

Eu vou até o fim...

E eu vou tratá-lo bem

Prá que ele não tenha medo

Quando começar a conhecer

Os meus segredos...

Procuro um amor

Que seja bom prá mim

Vou procurar

Eu vou até o fim...

ii!! DIA DOS SURDOS !!ii

Há muito tempo me sentia atraido pela Língua de Sinais. Tive um namorado surdo que me iniciou nesta língua, ele me mostrava seu material escolar onde aprendi os primeiros sinais: casa, amigo, amor.
Foi só a partir de 2008 que iniciei um curso de LIBRAS – Língua Brasileira de Sinais na DERDIC – Divisão de Educação e Reabilitação dos Distúrbios da Comunicação da PUC/SP e descobri muito mais que uma língua, descobri uma cultura totalmente diferente, outro jeito de pensar e de ver o mundo. Na DERDIC pude conhecer também a longa história de dificuldades que os surdos enfrentaram e enfrentam até os dias atuais.
Aristóteles manteve os surdos na ignorância por dois mil anos pois para ele, por não ouvirem, os surdos eram considerados desprovidos de razão, o que tornava sua educação uma tarefa impossível.
Os surdos foram privados até do céu, pois Santo Agostinho concebeu o ouvido como “a porta da salvação”. Segundo ele, a surdez tornava difícil o recebimento da palavra, do sermão, devido à dificuldade dos surdos compreenderem as palavras faladas.
Mas como sempre aparece alguém do contra, São João de Beverly, arcebispo de York, na Inglaterra, nos anos 700, rejeitou a teoria de Aristóteles e ensinou um rapaz surdo a falar, começando pelas letras, passando depois para as sílabas, vocábulos e frases. Será que este rapaz obteve a salvação da alma também?
Bem mais tarde, Pedro Ponde de Leon (1520-1584), monge beneditino, motivado pela presença de dois padres surdos que viviam em seu mosteiro, desenvolveu um sistema de sinais e foi chamado para a educação dos descendentes surdos de famílias nobres, aristocráticas e inclusive da família real. A existência de descendentes surdos não era incomum devido aos casamentos consanguineos frequentes entre as famílias para conservação de títulos e de posses. Infelizmente todas as anotações sobre este trabalho foram destruídas em um incêndio na biblioteca do mosteiro.
A história da educação de surdos é bastante extensa, e não é meu objetivo escrever um tratado sobre o assunto. Quero apenas destacar que sempre houve uma divisão entre o que se chama de oralidade, que pretende ensinar o surdo a falar, a se inserir no mundo oral, e o uso de sinais, que permite ao surdo o desenvolvimento de uma língua própria.
Infelizmente a ideia que predominou foi a da oralidade, pois acreditava-se que os sinais prejudicassem o desenvolvimento da fala e considerava a Língua de Sinais uma língua inferior. Apenas na década de 1960 os educadores começaram a questionar os baixos resultados obtidos na educação dos surdos através do uso exclusivo da linguagem oral. Paralelamente às análises educacionais, aconteciam estudos e pesquisas linguisticas sobre a Língua de Sinais que demonstraram que, ao contrário do que se poderia pensar à primeira vista, os sinais não se consistiam como gestos holísticos aos quais faltava uma estrutura interna, mas podiam ser descritos em termos de um conjunto limitado de elementos formacionais que se combinavam para definir os sinais.
A análise das propriedades formais da Língua de Sinais revelou que ela apresenta organização formal nos mesmos níveis encontrados nas línguas faladas, incluindo um nível sub-lexical de estruturação interna do sinal (análoga ao nível fonológico das línguas orais) e um nível gramatical, que especifica os modos como os sinais devem se combinar para formar frases e sentenças. Também é possível filosofar na Língua de Sinais.
Em suma, os surdos sempre tiveram que lutar pelo seu lugar neste mundo majoritariamente oralista. Até hoje me perguntam “para que” estudar Libras! Tenho que sorrir perante a ignorância. Se estudasse francês, inglês ou mandarim não existiria tal questionamento. Ora, eu a estudo por ser uma língua visual, diferente de todas as demais, orais.
E a luta não acaba. “A democracia”, afirmou Churchil, “é a pior forma de governo, exceto todas as outras que têm sido tentadas de tempos em tempos”, hoje, no Brasil, a maioria de falantes tenta obrigar, com o nome de inclusão, a que toda a comunidade surda se matricule em qualquer escola, sem a devida preparação de professores, sem respeito a seu bilinguismo.
Sim. O surdo possui duas línguas. A língua escrita, o português, e a língua de sinais. Além do que, os surdos possuem uma cultura específica, que não é e não será desenvolvida em uma escola oralista.
Sim. A inclusão é necessária, mas não através da eliminação ou ignorância da diferença. Assim como nossos indígenas tem direito ao bilinguismo e a escolas onde sua cultura é valorizada, os surdos também tem o mesmo direito; a escolas que desenvolvam o bilinguismo e valorizem sua própria cultura!
É esta a luta neste Dia dos Surdos! Inclusão, sim. Ignorância, não. (As informações citadas neste texto foram extraídas da Apostila de Libras do Programa de Acessibilidade / LIBRAS da DERDIC e foram adaptadas na composição do texto por mim. Qualquer distorção nas informações é de minha responsabilidade.)

A casa onde moro, em São Paulo, neste momento

Não espere pelo aniversário...

Em alguns dias completarei 45 anos de Vida. Estou no afamado inferno astral. Riso. Bem dizendo, venho em um processo infernal desde 2007.
Um estudo de minha biografia pelo viés da Antroposofia (ver “Tomar a Vida nas Próprias Mãos”, de Gudrun Burkhard) apresenta este momento como o de uma virada para dentro de mim, de um olhar mais introspectivo, de uma necessária ausência do mundo em virtude de uma busca do significado de minha presença no mundo. Talvez as sucessivas perdas sejam um sintoma deste processo para que meu foco e minha força estejam mais no que sou, no que vivo, do que naquilo que adquiri, incluindo no que adquiri todos os diplomas e livros.
Tenho pensado na comemoração de meus 45 anos já há algum tempo. Com certeza será uma comemoração memorável pelo simples fato de haver muito há ser lembrado. E como citamos o ser transcendente, não podemos ignorar as sincronias.


“Não espere pelo epitáfio...” é um livro que eu conhecia pela fama, mas nunca o havia lido. Seu autor é Mário Sergio Cortella, filósofo.

Foi um prazer imenso desvendar este livro neste momento. Para quem, como eu, está agarrado às inquietações sobre Deus, sobre Vida, sobre homens convivendo em pretensa harmonia, sobre ideais e realidades cruas, “Não espere pelo epitáfio...” traz os anjos que acalentaram Jesus depois da tentação.
É muito bom curtir estes momentos que complementam meus 45 anos com as frases e referências que Mário (me permitam chamá-lo pelo primeiro nome) nos brinda:
pg 16; Radicalidade é uma virtude, o vício está na superficialidade.
pg 20; O lado mais positivo disso tudo é a comemoração e o revigorar da esperança; comemorar significa “memorar junto”, lembrar com outros.
pg 24; de Mário Quintana: “Todos esses que aí estão / atravancando meu caminho, / eles passarão... / eu passarinho!”
pg 44; de Carlos Drummond de Andrade, expresso no poema Memória: “Pois as coisas findas, muito mais que lindas, estas ficarão.”
pg 49; do mineiro Ari Barroso; “creia, toda quimera se esfuma, como a brancura da espuma que se desmancha na areia...”
pg 55; de Pedro Nava; “Eu não tenho ódio; eu tenho é memória”.
pg 57; Nosotros!
Suspiro; palavra/ato que nunca me faltará; pelo mistério do simples. (pg 61)
E pelo livro adentro... lindo, mágico, resgata de dentro de nós o que de nós é humanamente mais belo.
Refocilar hei, Mário, refocilar hei! (pg 73)
E vou assim, virando cada página, vivendo cada dia, ocasionalmente escrevendo algumas palavras até o fina, pois “um sentimento pode ser superficial, mas não mentiroso (pg 154, de Koestler).
pg 158; Você corta um verso? Eu escrevo outro... Você me prende vivo? Eu escapo morto... De repente... olha eu de novo.

PS1: pg 116, de Rousseau; “quem cora já está culpado; a verdadeira inocência não tem vergonha de nada”.
PS2: pg 117, de Pasolini – “pecar não é praticar o mal; o verdadeiro pecado é não fazer o bem”.

DE TODO CORAÇÃO in Z Carniceria

"- Ah! Senhor, dai-me a força e insuflai-me a coragem de olhar meu coração e meu corpo sem nojo."
(última frase de Baudelaire no poema Viagem a Cítera)





Miguel Anselmo nos dá seus corações em corpo, em carne
Corações em imagens compostas
Imagem matéria
Imagem cor
Imagem objeto
Podemos vê-los sem nojo?
Expondo assim seu, nosso, cada coração
Como objeto a ser preparado e servido
Dividido em pedaços a serem devorados
Antropofagia ou gula
Ou apenas a instigar o insaciável em cada olhar.

de 26 de agosto a 15 de setembro
na Z Carniceria
Rua Augusta 934
Veja mais trabalhos do Miguel Anselmo!

Quilombolas - Tradições e Cultura da Resistência

Exposição que traz registros produzidos pelo fotógrafo documentarista André Cypriano, composta por 33 fotografias em preto-e-branco, dois mapas, textos e legendas, montadas em painéis.

As imagens são resultado de pesquisa em 11 comunidades de origem quilombola do Brasil, todas em preto-e-branco digitalizadas. Vale lembrar que o Brasil possui aproximadamente duas mil comunidades quilombolas, sendo 35 aqui no estado de São Paulo, a maioria no Vale do Ribeira.

A exposição procura apresentar questões sócio-culturais das comunidades, mostrando sua realidade, além de promover o diálogo sobre os afrodescendentes pelas cidades por onde passa. A situação dessas comunidades hoje bem como sua relação com o passado é o mote da exposição, sendo que a maioria das comunidades ainda luta pelo direito de propriedade de suas terras, conforme instituído na Constituição de 1988.

A exposição já passou por várias capitais brasileiras e da América Latina desde 2007 e será levada a mais 13 cidades só no estado São Paulo.

Ela ficará em Osasco de 29 de agosto a 02 de outubro no Centro Municipal de Formação Continuada dos Profissionais de Educação de Osasco. Acompanhando a exposição, aos sábados, as Secretarias de Cultura e de Educação e a Coordenadoria de Gênero e Raça apresentarão uma série de atividades gratuitas relacionadas ao tema, com grupos de Capoeira, Jongo e Maracatu.

Este Projeto, em Osasco, conta com o patrocínio da ArcelorMittal Brasil e Belgo Bekaert Arames, com recursos do PROAC - Programa de Ação Cultural - Secretaria de Estado da Cultura e Secretária de Educação.

A exposição é baseada em livro homônimo publicado em 2006 sobre comunidades remanescentes dos quilombos.

Visitação:

29 de agosto a 03 de outubro de 2009

9h às 17h de segunda a sexta-feira

Aos sábados no período das atividades paralelas

(fonte: Literatura Cotidiana do meu amigo Marco Bogado.)

postagem para eu mesmo ver

E no quinto dia ele descansou...

E dando os trâmites por findos

Porque [ontem foi sábado]

Há a perspectiva do domingo

Porque [ontem foi sábado]

(brincando com Vinícius)

então

Hoje é domingo

pede cachimbo

cachimbo é de barro

bate no jarro

o jarro é de ouro

bate no touro

o touro é valente

bate na gente

a gente é fraco

cai no buraco

o buraco é fundo

acabou-se o mundo

.

Dia, o Quarto

Mas não fiquei o dia todo no quarto não, fiquei mais foi na cozinha! Começei com uma mousse de chocolate, no almoço foi estrogonofe de frango e panquecas no jantar. Dei início à leitura da biografia de Renato Russo escrita pelo jornalista Carlos Macedo. Logo de cara gostei muito! Carlos Macedo faz toda uma apresentação do contexto histórico e político no Brasil desde Juscelino, com a construção de Brasília. Um excelente livro para ser usado nas aulas de História. Mas o melhor do dia foi assistir ao filme "The Legend of 1900". Como já narrei, ontem fiz a leitura do livro "Novecentos" de Alessandro Baricco. Hoje tive o prazer de ver este livro em forma de filme com a direção de Giuseppe Tornatore e a trilha sonora de Enio Morricone. Depois desta ficha técnica você acha que eu preciso escrever algo mais?

Dia Terceiro

Suspiro... Dia de arrumação e viagem... Coloquei uma cortina, pendurei um mensageiro de vento que ganhei da Márcia, coloquei roupas de cama para lavar, estendi cobertores e travesseiros no sol, comprei uma arara para pendurar minhas roupas que estavam em caixas de papelão, enfim, deixei a casa pronta para minha viagem. Como terminei de ler "Quando Nietzsche chorou", estava ansioso para começar a ler "Novecentos". A viagem começa e o trânsito de São Paulo permite que eu leia e chore "Novecentos" antes de chegarmos em Jundiaí. É um livro pequeno, como todos os que eu já li de Alessandro Baricco: "Seda" e "Sem Sangue". Todos impactantes, todos de uma beleza difícil de adjetivar, todos com imagens encantadoras!! Um autor que TODOS precisam ler para se sentir mais humano, naquilo que o humano tem de mais belo!!

Fechado o livro, começa o espetáculo no poente: é o Sol se despedindo deste dia. Adoro viajar em horários em que o Sol está se apresentando no palco do horizonte. No ônibus este espetáculo varia a cada quilômetro e você só precisa se deixar levar pela paisagem que se descortina, divertindo-se com o balé de luzes e cores. Tanto faz o nascer do sol, ou o por do sol... adoro ambos. Posso vê-los diariamente e nunca me sento cansado. A exuberância ao nascer, a placidez ao se despedir. Assim devoro a Vida. Apesar de gostar de ver estes espetáculos dentro de um ônibus, o mais lindo nascer de sol que eu tive a oportunidade de vivenciar foi no alto de uma montanha; o Pico das Bandeiras. Caminhar a noite toda para chegar ao pico com a noite ainda presente. Chega-se ao pico, troca-se de camiseta para o delicioso conforto de uma camiseta limpa, que se aqueceu com o calor de seu próprio corpo dentro da mochila durante o trajeto... pequenos prazeres que fazem uma diferença inesquecível! Depois é se sentar quietinho e deixar a natureza brilhar. Enfim, Araras! Mãe, Irmã, Cunhado, Mathilde, a casa, o quintal, o quarto, a cozinha, a sala... tudo pulsando em mim!

Dia 2

Hoje o dia foi menos cansativo. Almoço com Regina, jantar com Márcia, cortar o cabelo com o Júnior, tomar um cafezinho com pão de tapioca e pão de café com recheio de chocolate no SESC Paulista (a foto do dia).

E: Vik Muniz!

Mais uma vez, sem fotos permitidas...

Foi interessante acompanhar como as obras se desenvolveram durante a carreira deste artista que atingiu o sucesso. Uma simples escavadeira riscando um osso no início, até chegar a toda uma equipe de agrimensores, tratores e caminhões para imagens muito mais elaboradas... indo até o vídeo onde se faz um zoom partindo do espaço e chega-se a imensos dados traçados na terra, talvez em alusão a Sartre!

As linhas, as nuvens, os diferentes materiais de composição em cada momento de seu trabalho, muitas vezes envolvendo várias pessoas na realização da obra e as diferentes formas de apresentação/reflexão do resultado.

Imperdível, apesar do padrão de mau humor e grosseria dos funcionários do MASP, mas isto é uma questão para os chamados Amigos do MASP...

Até amanhã, em Araras!!!

Primeiro Dia em Férias!

"Mais um ano se passou e eu me sinto velho e acabado" Riso! Nem tanto assim, mas... muito trabalho, pouco dinheiro e a gente vai levando, vai tomando, vai aprendendo e todos os gerundios que possamos usar. Ontem, para comemorar invadi outra comemoração; o aniversário da Glorinha!! Depois de trabalhar o dia todo, passar pelo SESC Paulista comer um bolinho de café com recheio de chocolate (eu mereço), comprar uma garrafa de saquê acessível ao meu salário, pude encontrar amigos e relaxar. Hoje, dia seguinte, quis alimentar minha alma e passei por dois museus deliciosos: a Pinacoteca e o Museu de Arte Sacra. Não vou aqui fazer o papel de divulgador turístico. Quero apenas relatar alguns prazeres que, para mim, são essenciais. Começar assim minhas férias me deixa mais tranquilo. Me iludo achando que viver como eu vivo vale a pena (pelo menos, vale muito mais que meu salário). E o trabalho da foto figura muito bem minha sensação. (Por favor, não ignorem minhas lamúrias, elas também fazem parte do texto, senão, acho até que não haveria graça, mesmo sendo pimenta nos olhos de outros.) Tinha também uma baleia vestindo blue jeans entalada logo na entrada... mas o que eu gostei e não me canso de ver é o acervo da Pinacoteca no segundo andar. Talvez volte no final de minhas férias para fazer um novo passeio, de preferência, no sábado, para não pagar a entrada. A exposição em preto e branco também está maravilhosa e a exposição de pinturas panorâmicas muito bacana. Depois uma pausa para o Café. Continuando a caminhada, tive a grande surpresa do dia: o Museu de Arte Sacra. O lugar é delicioso. Podemos até ouvir os sons da Avenida Tiradentes, mas aos poucos ele vai desaparecendo e o barulho da água da fonte, em um singelo jardim no centro do Museu nos leva ao transcendente. A sala com o altar de Nossa Senhora da Luz, com seus Lampadários de prata! Uau! É um momento a parte. No final, os presépios. Outro delicioso prazer! É maravilhoso ver como o ícone da natividade expressa de maneira tão linda a diversidade dos povos e das pessoas. Cores e materiais. Composições: no caso o grandioso Presépio Napolitano retratando não só a natividade, mas o cotidiano de uma cidade (doação de Ciccilo Matarazzo, uma outra história) mas que adquire maior beleza e significado nas mãos de uma baiana, em um presépio feito de tecido, cabelos e outros materiais, retratando a vida cotidiana em Salvador. Pausa para suspirar. Não fotografei nada neste Museu pois não é permitido. Depois, relaxar, afinal, estou em férias, então; Harry Potter, porque ninguém é tão culto assim. Ufa! Que Grande Dia! Agora, aqui em casa, na cama, curtindo as memórias do dia é aguardando os dias que virão. Quero terminar de ler "Quando Nietzsche Chorou" para começar "Novecentos". E depois? Não sei e, neste momento, não quero saber. Fica aqui mais uma foto tirada na Pinacoteca. Hoje, especialmente, ela tem um significado e beleza ímpar, e fica postada aqui mesmo, para dar uma força ao meu texto.

Sobre a/o a(r)te/o de Vender Livros

“Eu quase de nada não sei, mas desconfio de muita coisa” Assim Guimarães Rosa nos fala na voz de Riobaldo. Assim também imagino Vendedores de Livros, ou os chamados Livreiros! Não sabem de nada (riso), não tem diploma. Mas podem conversar sobre quase tudo, talvez não profundamente, mas com conhecimento de causa, sim. Livros infantis, infanto-juvenis, juvenis, jovens, adultos, maturidade, qualquer sexo, qualquer religião, qualquer opção ideal... História em quadrinhos, mangas, literatura frívola, literatura clássica, literatura de entretenimento, literatura de reflexão, literatura bela, literatura de horror, literatura policial, literatura de suspense, literatura espírita, literatura de auto-ajuda, biografias e autobiografias... Crítica literária, semiótica, linguística, dicionários, ensino de línguas, guias de conversação, guias de viagem... Poesia. Psicologia, Psicanálise, Neurociência, Auto-ajuda, Saúde Mental... Filosofia Ocidental, Filosofia Oriental, Ciências Sociais, Antropologia, Mitologia, Administração, Direitos, Economia, Informática, Matemáticas, Engenharias... Comunicação, Jornalismo, Reportagens... Teatro, Cinema, Música, Dança, Televisão, Astros, Atrizes, Famosos, nem tão famosos assim, ilustres desconhecidos... Artes, Críticas, Ensaios, artistas plásticos, fotógrafos, artistas pós-contemporâneos que todo mundo como você deve conhecer... E pensei e lembrei e escrevi apenas alguns assuntos neste momento de louca lucidez. Fontes? Gargalhada! Jornais, revistas, televisão, mailing, amigo que me disse... Livros encadernados, livros em brochura, livros de bolso, livro eletrônico, livro esgotado... E quanto se paga por este conhecimento? Quanto vale este conhecimento? No Brasil, um Vendedor de Livro, ou Livreiro, não vale o prato que come, não vale o livro que lê. Um Livro pode ser como um remédio, ou droga... não se vende sem receita ou se toma só por ser atraente. Existem efeitos colaterais. Vide a recente discussão vazia sobre livros escolhidos para compor bibliotecas escolares. Um Vendedor de Livros pode ser como um mecânico que troca peças sem necessidade para ganhar mais dinheiro. Assim, um país que se proclama caminhando para um desenvolvimento mantém aqueles que garantem a fonte e o fluxo do conhecimento a toque de fome, sem perspectivas, sem crédito em seu trabalho. Assim os dirigentes neste mundo se iludem sobre um futuro promissor. Este futuro não virá enquanto cada um de nós não tiver seu devido valor! Este futuro não virá enquanto o acúmulo de riquezas for mais importante que a diversidade da riqueza humana. Este futuro não virá enquanto todos os seres humanos não tiverem acesso à dignidade, ao conhecimento e reconhecimento de ser quem é, como é. Simplesmente, penso eu, este futuro não virá.

De todo coração!

Exposição de Miguel Anselmo na passagem subterrânea Consolação/Paulista

até 31 de julho

Era uma vez...

Minha infância foi ilustrada por contos de fadas, bruxas, heróis e vilões. Até hoje guardo na memória uma coleção de quatro volumes grandes, capa dura e vermelha, com desenhos lindos e uma frase destacada em uma caixa amarela no pé da página. Até hoje guardo no coração momentos deitado na cama ao lado de minha mãe enquanto ela lia aquelas histórias para mim. Eu ficava fascinado! Todas aquelas histórias contidas, impressas, impregnadas naqueles rabiscos pretos traduzidos pelo olhar de minha mãe. Tinha a história de um patinho feio, desprezado pelos próprios irmãos, e que vinha a ser o cisne mais bonito e admirado da lagoa onde vivia. Tinha também a história de um sapo feio e nojento que na verdade era um príncipe amaldiçoado e que voltava a ser realmente príncipe quando recebia um beijo de amor. No conto de fada isto era possível e se realizava: antes, um sapo amaldiçoado, depois, um príncipe encantado. Muitos anos se passaram. Antiguidades. Renascimentos. Romantismos. Modernidades. Pós... Nietzsche e Freud apregoaram há pelo menos um século que Deus, os Mitos e os Heróis estão mortos! Riso. Eis que surge, nos dias de hoje, um mito: Susan Boyle. Pato em cisne, sapo em príncipe; são analogias ingênuas. A mídia (não vou usar o termo mercado para não ser rotulado de Marxista) produz e se alimenta dos próprios filhos Kronologicamente. Na televisão brasileira já temos sua proliferação sistemática: tenha seu momento Susan Boyle; seja você também uma Susan Boyle; e variações sobre o mesmo tema. Altas audiências, intensa procura, produtos e derivados. Susan Boyle outrora feia, ridicularizada e frustrada, em uma fração de minuto atinge milhões de pessoas espalhadas pelo mundo que passam a dizer que a conhecem, que a amam. No dia seguinte (ou naquela mesma noite) milhões de pessoas espalhadas pelo mundo se viram no reflexo de um espelho e disseram para si mesmas: eu também sou uma Susan Boyle (sem fama). Suspiro. Nietzsche e Freud apregoaram há pelo menos um século que Deus, os Mitos e os Heróis estão mortos! Mas a mídia precisa da produção incessante de deuses, mitos, heróis e seus derivados para se alimentar. O resultado, na minha opinião? - Excesso de lixo. E repetindo o que já é cansativamente dito, nosso planeta já está saturado com tanto lixo. Se há valor em Susan Boyle? Sim, há! Assim como existe valor em cada um dos que a vêem e que se vêem em sua imagem. Apenas me pergunto: quando nos olharemos no espelho e teremos orgulho de ser o quê somos? Não orgulho de ser quem somos: Miguel, Susan, Jesus ou Sidarta. Mas orgulho de ser o quê somos: Humano (demasiado humano).

Virada Cultural 2009

Eu necessito mais tempo, sede mente ação. Não queria escrever sobre a Virada Cultural logo após ou durante a Virada Cultural 2009. Sou e todos somos, seres de nosso próprio tempo. O meu tempo é lento, existe em mim uma necessidade constante de reflexão. Tudo o que eu escrevo será escrito novamente, de outra forma, com alterações. Minhas postagens nunca são definitivas. Elas serão modificadas enquanto eu viver. Tudo o que digo sem pensar é bobagem, o que não implica que meus dizeres reflexivos não contenham bobagens... as bobagens permanecem, porém, sou capaz de assumir, reconhecer e publicar todas elas. Milhões de pessoas estiveram nesta Virada, eu entre elas. A experiência que mais me encantou foi a instalação no Parque da Luz! Para mim, foi como penetrar em outro Universo, outra dimensão. Me vi em um mundo mágico de sons, cheiros, imagens, sensações. Calor, frio, vozes, música, reflexos, reflexões, imagens, pessoas.
Milhões de fotos foram tiradas neste e deste momento. Minhas fotos são embaçadas, como meu texto.
Não reproduzem, não exprimem, apenas captam meros relances, apenas pontuam um olhar a esmo. Caminhei por várias horas pelo Parque, sexta, sábado. Encontrei várias pessoas que conhecia ao conviver com as milhares que me acompanhavam sem notarem minha presença. Mas foi incrível como eu notava cada pessoa que passava próximo a mim naqueles momentos. A luz do fogo transfigurava. Notava os silêncios. Notava gestos de carinho. Notava olhares. As anotações vieram depois, aqui, agora! Refletidas em mim, agora expostas. São Paulo é assim; caótica, viva, bela, suja. Sem futuro aparente. Como um momento presente. (PS: esta postagem não acabou, ela se modificará, como todas as outras)

Referências para o que escrevo

"A questão é que a imaginação depende das palavras: as palavras completam nossas fantasias, preenchem as lacunas destas, apoiam as suas inconsistências, prolongando-as, enriquecendo-as com o que não pode ser visto ou tocado." (Jean-Paul Sartre na apresentação do livro Nossa Senhora das Flores de Jean Genet). "As telas - sejam do computador, da televisão, do celular, da câmera de fotos ou da mídia que for - expandem o campo de visibilidade, esse espaço onde cada um pode se construir como uma subjetividade alterdirigida. A profusão de telas multiplica ao infinito as possibilidades de se exibir diante dos olhares alheios e, desse modo, tornar-se um eu visível." (Paula Sibila in O Show do Eu). "É curioso como não sei dizer quem sou. Quer dizer, sei-o bem, mas não posso dizer. Sobretudo tenho medo de dizer, porque no momento em que tento falar não só não exprimo o que sinto, como o que sinto se transforma lentamente no que digo." (Clarice Lispector)

Estrela da Terra - Dori Caymmi e Paulo C. Pinheiro

Por mais que haja dor e agonia Por mais que haja treva sombria Existe uma luz que é uma guia Fincada no azul da amplidão É o claro da estrela do dia Sobre a Terra da Promissão Por mais que a canção faça alarde Por mais que o cristão se acovarde Existe uma chama que arde E que não se apaga mais não É o brilho da estrela da tarde Na boina do meu capitão E a gente rebenta do peito a corrente Com a ponta da lâmina ardente Da estrela da palma da mão Por mais que a paixão não se afoite Por mais que a minh'alma se amoite Existe um clarão que é um açoite Mais forte e maior que a paixão É o raio da estrela da noite Cravada no meu coração E a gente já prepara o chão pra semente Pra vinda da estrela cadente Que vai florescer o sertão E bloco da lenda se encerra Virá o cavaleiro de guerra Cantando no alto da serra Montado no seu alazão Trazendo a estrela na Terra Sinal de uma nova estação

O Profeta Embriagado

O profeta embriagado é uma personagem em minhas histórias. Ele é uma pessoa que passa. Se pensarmos muito, todas as pessoas passam. Seja uma mãe, seja um filho. Algumas pessoas vão, mas teimam em ficar. Algumas pessoas ficam, mas gostariam de partir. Tem gente que passa só para olhar e tem gente que passa e nem olha. Algumas pessoas continuam sempre passando e indo embora. Sempre vão, sempre voltam. Assim é o profeta embriagado. Na realidade, em minhas histórias existem várias personagens assim. Algumas pessoas que passam e são esquecidas no dia seguinte. Mas algumas pessoas passam, são esquecidas, ou quase esquecidas, mas sempre reaparecem. São pessoas que continuam em um estado quase contínuo de “passando”. Algumas destas pessoas chegam a adquirir um apelido, como o profeta embriagado. Algumas destas pessoas tem a ousadia de possuir até mesmo um nome próprio! Pessoas que passam. Passam apenas uma vez, nem notamos a presença, nem as guardamos na retina. Pessoas que passam. E continuam a passar até tornarem-se amigos pessoais. Posso citar uma menina que vende cigarros de ervas aromáticas que ela mesma faz. Se ela passasse apenas uma vez, adquirindo ou não um cigarro, em mais uma daquelas noites em que você está sentado em um bar qualquer daquela rua movimentada no centro da cidade, onde todos, jovens, adultos e até mesmo velhos, crianças no colo, se misturam para beber e insistir na falácia da felicidade ou da pura insensatez através do pseudo prazer da embriaguez – como diria o profeta – você nunca mais se lembraria dela. Eu talvez nunca mais me lembrasse dela, como às vezes não me lembro de outro rapaz que vende uma armação de flor rasgada de uma folha que se trança em galhos, folhas, flores, que de verde vai se transformando dentro do seu quarto em um amarelo quase marrom, amarelo quase ouro, amarelo quase maduro, amarelo quase seco, amarelo quase vida. Mas voltando aos cigarros. Na primeira vez você comprou um cigarro (vou te colocar nesta história também), você a convidou para se sentar e tomar um copo de cerveja, ela topou. Você perguntou o nome dela, ela respondeu e você esqueceu. Você elogiou o cigarro e fez apologia ao cigarro que é confeccionado artesanalmente. Aliás, uma longa conversa se estabelece sobre o cigarro, o hábito de fumar (não vamos fazer polêmica com a palavra vício aqui), o cigarro de palha, o cachimbo da paz etc e tal. Vários dias nascem e morrem. Outras mesas de bar, outras garrafas de cerveja e muitos outros cigarros. Eis que surge, novamente aquela menina que vende cigarros. Sem deixar de lembrar também do rapaz que vende flores secas que não são de plástico e não morrem. O papo já começa diferente. Você a reconhece, a memória é resgatada da escuridão. O nome? É lógico, tem que perguntar novamente: Bárbara. Mais um cigarro, um cigarro para o amigo, mais um copo de cerveja, mais uma apologia ao cigarro artesanal, blá blá blá. Em outro encontro você já lembra o nome dela: Beatriz. Com o passar dos encontros você já tem o número do celular, já conhece uma boa parte da sua vida, inclusive os problemas que ela tem com a criação do filho que já não é mais uma criança. Chega mesmo a ser convidado para uma festa bacana onde a Betânia irá fornecer seus cigarros artesanais aos convidados. Você é um dos convidados! Não se esqueça disto, este é um detalhe importante! Enfim, a Bruna não é mais uma desconhecida. Mas ela será mais uma pessoa que passa. Mesmo que seja mãe, mesmo que tenha um filho. O profeta embriagado também é assim. Ele é ninguém. Ele sempre passa pela calçada, sozinho. Mesmo que todos o conheçam e o cumprimentem: - Falaí Profeta! Como está o nosso Profeta! Muitas vezes o profeta para em algum grupo, troca algumas frases, todos riem. Mas ele continua seu caminho. Eu nunca conversei com o profeta, como é de meu caráter, eu o observo. Encontro o profeta em lugares inusitados, sempre sozinho... Já o encontrei em uma apresentação na Orquestra Sinfônica do Estado no Teatro Municipal, vestido elegantemente, com uma postura de quem é profundo conhecedor de música clássica e deve fazer assinatura dos concertos da Orquestra. Ele estava sentado lá embaixo, pertinho da Orquestra, e eu? Lá no alto, no lugar mais barato daquela apresentação com preços populares. No início duvidei que fosse ele, mas o observei na saída, a fisionomia era clara, era o profeta. Mas, aqueles trajes? Aquela postura? Seria mesmo o profeta embriagado das ruas? Era. Ele sozinho, um eremita urbano. Será que esta história vai continuar? Na realidade, esta história nunca termina...

Bom Dia, Tristeza

Bom dia tristeza

Que tarde tristeza

Você veio hoje me ver

Já estava ficando até meio triste

De estar tanto tempo longe de você

Se chegue tristeza

Se sente comigo

Aqui nesta mesa de bar

Beba do meu copo

Me dê o seu ombro

Que é para eu chorar

Chorar de tristeza

Tristeza de amar

(acho que é do Adoniran...)

SEDA - Alessandro Baricco

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39 (pg 73)

...

- Mas você não sabe por que Jean Berbek parou de falar? - perguntou-lhe.

- Essa é uma das muitas coisas que ele jamais disse.

Os anos tinham passado, mas ainda havia quadros pendurados nas paredes e panelas no escorredor, ao lado da pia. Aquilo não era nada alegre, e Baldabiou bem que gostaria de ir embora. Mas Hervé Joncour continuava a olhar fascinado para aquelas paredes bolorentas e mortas. era evidente: buscava algo, lá.

- Talvez seja porque a vida, às vezes, se apresenta de uma maneira tal que não há mais nada a dizer.

Disse.

- Mais nada, para sempre.

Baldabiou não era talhado para assuntos sérios. Fitava a cama de Jean Berbeck.

- Talvez qualquer um emudecesse, numa casa tão horripilante.

Hervé Joncour continuava a viver retirado, indo pouco à cidade, e passava o tempo trabalhando no projeto do parque que cedo ou tarde construiria. Enchia folhas e mais folhas com desenhos estranhos que pareciam máquinas. Uma noite Hèlene lhe perguntou

- O que são?

- Um viveiro.

- Um viveiro?

- Sim.

- E para que serve?

Hervé Joncour mantinha os olhos fixos nos desenhos.

- Você o enche de pássaros, tantos quanto puder, e depois, um dia em que lhe acontece alguma coisa boa, você o escancara, e os vê sair voando.

- o -

Em resumo, um livro mágico, como poucos, que nos remetem a universos para de apenas lê-los.

Existem capítulos de apenas uma frase que nos remetem a profundos diálogos.

Enfim, melhor que comentá-lo é lê-lo, mais uma vez. E isto é fácil, lê-se em poucas horas de imenso prazer!

Não perca esta oportunidade.

Alegria de Pobre

Nesta semana recebi R$ 52,00 referentes à Nota Fiscal Paulista. Este dinheiro eu obtive registrando algumas compras minhas no ano de 2008. Uma parte é do primeiro semestre de 2008 mas, como o valor não era suficiente para resgate tive que esperar mais um semestre até que, finalmente, meu imposto recolhido atingisse um valor que permitisse o depósito. Alegria de pobre. No primeiro momento fiquei feliz, afinal, R$ 50,00 não é um valor desprezível. Posso até comprar uma peça de roupa, o quê no momento é um artigo de luxo para mim. Mas depois, como não assisti à final do BBB9, pensei... R$ 52,00 são 3% do valor que paguei de ICMS no ano passado. Fazendo o cálculo inverso fiquei chocado: paguei mais de R$ 1.730,00 de ICMS no ano passado. Isto porque não pedi nota fiscal paulista em todas as minhas compras. Portanto, devo ter pago mais de R$ 3.000,00 de ICMS!!! Isto representa mais de 2 meses de salário!! Isto é, do meu salário. É. Eu sei que está todo mundo cansado de falar e escrever e reclamar e denunciar este assunto mas o que me resta a fazer? Quando eu era criança ou, pelo menos jovem, recebi a informação de que "o trabalho enobrece". Acreditei nesta frase por muito tempo. Mas hoje, com os conhecimentos de Matemática que adquiri nas Escolas que freqüentei, chego à conclusão de que "o trabalho enriquece os parasitas do Estado". Talvez minha tese não seja aceita pelos acadêmicos de plantão que eu também incluo na classificação de parasitas do Estado, mas eu realmente não vejo outra finalidade para os impostos recolhidos. A parte ainda mais triste desta história é que, seu eu tiver um aumento de, por exemplo, 6%, o quê seria alguma coisa acima da inflação nos últimos 12 meses, todo o aumento obtido com meu trabalho seria engolido pelo Estado, pois eu entraria na categoria do Imposto de Renda que me obriga a pagar 7,5% de meu salário, todos os meses. Ou seja, eu teria uma redução de salário. Portanto, com certeza, matematicamente falando, o trabalho não enobrece; ele empobrece. Talvez a verdade seja outra: "Quem trabalha não tem tempo de ganhar dinheiro." (ouvi minha avó dizer em algum momento perdido na memória). Atualmente, pelo que também podemos observar, as únicas pessoas que tem muito tempo livre são os políticos. Portanto, eles ganham dinheiro. São deduções óbvias! Ou não?

Uni-verso-para-lê-lo

Ele estava logo ali, sentado, quieto, fones no ouvido. Assim como eu, apreciava bolo de café recheado com chocolate. Pela presença, também tínhamos em comum o apreço pelo lugar; décimo quinto andar em um dos pontos mais alto da cidade. Àquela hora, final da tarde, a bela paisagem, paisagem urbana, a segunda natureza igualmente incontrolável ao redor desta ilha de tranquilidade. Lá embaixo, distante, filas intermináveis de carros, pessoas, casas edifícios. Esparsamente mas sempre presente, árvores. No horizonte uma parede de montanhas. Estávamos em um momento de ausência. Se fosse meditação, estaríamos naquele momento onde o corpo se acalmou, a mente está serena e a respiração suave. Todos os problemas estão distantes e bem próximo a nós somente o aroma do café, a textura e sabor do bolo e as pessoas ao redor comungando da mesma magia. Acho que foi por isto que me identifiquei com ele. Estávamos os dois tomando uma xícara de café e comendo um bolo recheado com chocolate bem cremoso. Até a música no fone de ouvido deveria ser a mesma, sorri comigo. Das belas coisas ao redor, ele me chamou a atenção. Não apenas pela coincidência dos atos mas pela tristeza que havia em seu olhar. Um homem bonito, não tão jovem, alguns cabelos grisalhos em um rosto suave contrastando com um olhar perdido e triste. Comecei a observar que ele falava consigo mesmo, sem palavras, apenas demonstrava expressões, o rosto girava buscando algo ou alguém que não estava ali. Pausava a conversa com suspiros profundos. Eu tentava disfarçar minha observação quase com indiscrição. Olhava de canto de olho, sem querer chamar a atenção ou me comprometer. Olhar esguio. Uma lágrima. Prendi minha respiração. Será que ele iria começar a chorar? Não. Disfarçou. Limpou a lágrima com a mão enquanto começava a sorrir, quase rir. Eu quase comecei a rir também. Que sujeito estranho, pensei. Não é bom prestar atenção em gente assim, instável. Tirei meus olhos dele, tinha terminado meu café com bolo, já era hora de me levantar e voltar à rotina. Arrumei as coisas da mesa para levá-las ao balcão. Já ia me levantar quando notei que ele já estava em pé. Caminhava na direção do canteiro de plantas que nos protegiam do abismo. Subiu na mureta usada para observação além das plantas. Ele ia observar a paisagem. Não. O que ele está fazendo? Perguntei a mim mesmo. Pela mureta ele conseguiu chegar ao canteiro de plantas, passou por elas e sumiu. Quero dizer, pulou. Não. Não foi um pulo ou um salto. Ele apenas continuou seu caminho. Ouvi o grito de uma mulher. Eu mesmo me levantei como em um susto, esbarrei na mesa, derrubei prato e xícara no chão. Uma confusão teve início, pessoas dizendo em voz alta: - Ele pulou, ele pulou. A frase se repetia entre espanto e dúvida. Todos foram até a beira do edifício tentando ver alguma coisa mas as plantas escondiam qualquer vestígio daquele ato, exceto por algumas folhas que se desalinharam no parapeito. Eu fiquei parado, tremendo. Todos começaram a sair em direção ao elevador para descer e ver o final da história. Eu estava tremendo muito, me sentei. Não entendia o que havia acontecido. Senti uma ruptura. Aquilo não era possível. Não seria verdadeira esta história, seria, talvez, algum trecho de livro ou conto bizarro. Fiquei sozinho naquele lugar. Continuava tremendo, incapaz de continuar, mas. Inspirar, expirar. Respirar. Nunca engoli algo tão difícil de tragar, nem mesmo o desprezo de quem amei. Quase engasguei com o vazio que se instalou no meu peito. Me levantei, meio zonzo. Consegui ir até o elevador e também desci. No térreo a multidão e confusão. Todos falando ao mesmo tempo e inventando suas histórias e a história daquele homem. Perguntas e respostas sendo delineadas ao mesmo tempo. Esta é uma das avenidas principais da cidade, o trânsito vai parar, os policiais vão chegar e ambulâncias também. Já temos a notícia para o jornal das oito e até mesmo algum helicóptero já esta a transmitir as imagens ao vivo daquele corpo estendido no chão. Me esquivo de tudo e de todos. Não é meu desejo ver a realidade. Atravesso um jardim de rosas e apareço em outra rua onde nada aconteceu. Os carros se movem, as pessoas estão felizes e satisfeitas com seus empregos e suas vidas. Todos caminham em direção a um destino, contentes consigo mesmas, talvez preocupadas, mas cientes de que este não é o momento para preocupação. Eu também pretendo continuar, não sei como, talvez esquecer esta história. Não vou dizer: eu conheci um suicida, eu fui a última pessoa a conversar com um suicida antes de ele tomar a direção que escolheu. Sim, eu conversei com ele. Na minha covardia, sem palavras, participei da conversa de um suicida consigo mesmo antes de seu ato final. Não vou dizer que o conhecia, pois um homem, este homem, que estava logo ali, sentado, quieto; era eu.